lundi, septembre 29, 2003
Blog de anotar a vida
Isto é um caderno de anotar a vida e o que me dá na real gana. Não é um diário. É algo escrito precipitadamente. Como se a língua em que escrevo tivesse os dias contados.
A ansiedade domina, domina-me. E eu escrevo. A pressa de escrever contamina-me. Escrevo. E escrevo. E há sempre saltos e lacunas, inventadas memórias, teorias precárias, esboços de histórias mais que acabadas, e nunca começadas.
A vida. A viagem. A viagem prometida, desde 28 de Fevereiro de 1967 – não sei por quem, quem fez essa promessa? -, é cumprida a custo, como a vida.
A morte, essa… A morte é a possibilidade do impossível, o que me percorre como um estranho modo de vida.
Como qualquer um, conheço o medo, o arrependimento, a falta. Como nenhum, sou quem sou, único e só.
O meu caderno de anotar a vida e o que me dá na real gana, não é um diário. É um estilhaço de um espelho que se quebrou sem querer, com os dias contados.
Que se foda! Sou apenas, nesta vida, neste mundo, um passageiro com ataque de pânico. Nada mais. Nada mais. Nada mais simples, ou mais, ou menos, complicado. Só isso.
Escreve o que és. Só isso. É só isso, o meu caderno de anotar a vida e o que me dá na real gana. Escrevo o que sou, o que gostaria de ser. O que não sou e o que não quero ser, e às vezes sou. Mas não se pode querer ser sempre tudo, e conseguir tudo o que se quer, ser.
CC
abcd2003@tiscali.fr
A ansiedade domina, domina-me. E eu escrevo. A pressa de escrever contamina-me. Escrevo. E escrevo. E há sempre saltos e lacunas, inventadas memórias, teorias precárias, esboços de histórias mais que acabadas, e nunca começadas.
A vida. A viagem. A viagem prometida, desde 28 de Fevereiro de 1967 – não sei por quem, quem fez essa promessa? -, é cumprida a custo, como a vida.
A morte, essa… A morte é a possibilidade do impossível, o que me percorre como um estranho modo de vida.
Como qualquer um, conheço o medo, o arrependimento, a falta. Como nenhum, sou quem sou, único e só.
O meu caderno de anotar a vida e o que me dá na real gana, não é um diário. É um estilhaço de um espelho que se quebrou sem querer, com os dias contados.
Que se foda! Sou apenas, nesta vida, neste mundo, um passageiro com ataque de pânico. Nada mais. Nada mais. Nada mais simples, ou mais, ou menos, complicado. Só isso.
Escreve o que és. Só isso. É só isso, o meu caderno de anotar a vida e o que me dá na real gana. Escrevo o que sou, o que gostaria de ser. O que não sou e o que não quero ser, e às vezes sou. Mas não se pode querer ser sempre tudo, e conseguir tudo o que se quer, ser.
CC
abcd2003@tiscali.fr
